shean | (no subject)

Что-то я делаю с собой у себя внутри такое. У меня отец - существо с абсолютной внутренней тишиной. Он ничего не хочет до нас доносить. Ну. спросишь - поколебается, подумает, иногда все-таки ответит... Иногда пожмет плечами и все.
Последнее из поучений и направлений - это совершенно равнодушным голосом, внимательно глядя чемпионат по биатлону, повеление почитать уже "Улисса", потому что пора. (два года назад).

При этом я читала его стихи. Нам бы так, да не допрыгнуть. Только он их больше не пишет - зачем? К чему?...

Просто в этом процессе - внутреннего прислушивания и утихания, есть очень интересная грань. В какой-то момент становясь все более способным сказать сильно и доходчиво - теряешь стимул вообще говорить. Обывательская жизнь в абсолютном дао. Сосновая иголка, серое небо, пинг-понговая ракетка, любимая жена, внучка-лапушка, внучек-тезка, пять километров пешком каждое утро - вот у нас и нет хорошего поэта.
А мне почему-то хочется остановиться раньше, типа еще передать оттуда что-то. Ищу равновесие.

UPD Автору удаленного коммента: Если говорить высокопарным языком, вариант будды интересней, вариант боддхисатвы - честней. Ну, мне так кажется...