Вести с полей, так этот жанр называется, да?
Несколько дней была совсем тяжкая, тупила в стену при первой возможности... Которых было немного. Но вчера, плетясь со сберкассы, заволокла за уши себя в солярий (благо в моем же доме) - четыре минуты света и организм чуток приободрился. Ладно. Считается ли это самообманом, когда я вот так убеждаю свой гиппокамп "видишь - не ноябрь! Суицидное время прошло, давай поживем..."?
Сейчас у меня там глубоко ворочаются две проблемы. Одна - это медленное осознание того, что нечто, казавшееся абсолютно неосуществимой мечтой типа "если мне подарят шиссот сикстильонов..." - вполне маячит и глумится на горизонте, предлагая нехитрый обмен - все, что у меня материального есть. То есть допрыгнуть можно. Можно. И даже не сдохнуть при этом. Но.
Ворочается, в общем.
Второе - это забавное осознание того, что подкорка она же задняя мысль все подростковье предупреждали меня не зря - Ася, не исследуй себя СЛИШКОМ усердно. Истинное имя знать приятно и интересно, но неполезно. Вот, короче, я имею очень неплохое понимание кто я где я зачем я и к чему я - но очень маленькое понимание зачем мне делать кроме указанного что-то еще. Неуклонное сползание в аутизм. Мне еще хочется довершить пару повестей и медленный роман про коллекционера чертежей - но уже как-то НЕ ОЧЕНЬ.
Тоже не знаю, к чему приду в итоге.
![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
